Le destin est tracé...

Son image est décharnée, froissée d'avoir retenue le temps à être une femme, à être aimante et des-aimé, usée elle rend sa vie au petit jour, elle ferme ses yeux couleur trottoir. elle à voulu, elle a cherché. Le destin est tracé, on à beau lutter se démener comme une bête, on y échappe pas, on y échappe pas... Inlassablement en écho de ses pensées.

Son image est décharnée, sa peau à l'odeur des passes qui s'incruste avec le temps, le fric marqué par la couleur de son cul. Ils aimaient ses fesses, ses belles fesses rondes et fermes à faire pâlir de jalousie un caméléon sur un lit blanc.

Son image est décharnée elle traîne chaussée de ses escarpins usés par le bitume de sa vie de trainée à traîner sa vie. Elle attend le jour, ou la nuit elle pourra dormir jusqu'au petit jour. Jolie fleur, fleur de bitume, tu éclos à la nuit tombée, et tu te meurs au petit matin, fatiguée d'être tant cueillis.

Son image est décharnée, l'espoir ça abîme, ça rend le teint gris, et fait grincer des dents. Elle à plus rien sur quoi pleurer et elle rigole par désespoir, et elle picole pour ne pas voir que la vie peut être une chienne, une putain qui roule sa bosse pour du pétrole. Elle lève son verre, à l'or en baril pour ses faux cils, à l'or en baril pour ses faux-cils qui lui coule le long des cuisses.

Son coeur est décharné d'avoir tant aimé...Par tranche de 30 minutes. Elle à tout vu elle à tout su du plus pauvre au plus riche, elle à aimé, sur le ventre, sur le dos ou sur les genoux. En fast love dans une roulotte, une voiture , une chambre d'hôtel, dans ses dentelles.
Jolie fleur, fleur de bitume tes lèvres ont le goût du sel. Jolie Fleur, fleur de bitume, demain c'était le printemps.